Бывает же так. Вроде и сказать что-то хочется, а нечего. В голове пусто и найти там связный текст... обрывки мыслей ни о чем.
Не знаю...
Я шел по темным коридорам, вокруг как враг таилась тишь
На пришлеца враждебным взором смотрели статуи из ниш...
У нас наступила пора дыма. Она бывает два раза в год - весной, когда горит степь и осенью, когда люди жгут сорняки. Дым убивает запах осени, запах весны, запах всего, кроме, собственно, дыма.
Это лето можно назвать летом огня. Три пожара на столь маленькой территории. Сначала горело сено. Хозяйское, прямо во дворе. Потом горело пастбище напополам с почти заброшенной деревней: горела трава, горели сараи... Потом горело кукурузное поле. Давно такого не было. Каким бы сухим не было лето.

На небе серо-белые облака, будто нарисованные детской рукой. Серьезно, как нарисованные! Удивительно)
Жаркое солнце и холодный ветер. Самое время заболеть.

А я на работе, наблюдаю за поведением людей, напоминая себе шизанутого доморощенного психолога по сути не являющегося человеком...
Мда.

В записи использовано стихотворение Николая Гумилева